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"- Il me tuera. Il te tuera. On ne peut plus faire ça. Il a raison. C'est sale. C'est pas bien. Nous étions désorientées, c'est tout.
J'écarquillais les yeux en l'entendant réciter ces mots dont j'étais certaine qu'il les lui avait martelés aux oreilles tel un mantra, en espérant réduire notre histoire à une maladie, un accident, une erreur.
- C'est fini, Billie, dit-elle en essayant ses larmes. Nous devons arrêter.
Je me levai, pensant que j'allais m'évanouir. Je ne sentais plus mes jambes. Je me mis à tituber, j'étais ivre d'amour et d'un cocktail mortel de rage et de désespoir. Je m'éloignai d'elle, terrifiée parce qu'elle était devenue, parce qu'il avait fait d'elle.
- Il ne peut pas te tuer, dis-je d'une voix sourde, comme tirée des profondeurs de mon âme. Tu es déjà morte"

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