Me gusta! Sin embargo, en la construcción de nociones y reflexiones acerca de las esencialidades humanas no cabe la mediocridad ni la perece y ciertamente me considero algo perezoso. El análisis, la percepción, la admiración de la estética humana... Son primorosamente detalladas por quienes gustan de ella; yo, sólo aleteo sobre sus crestas.
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Sabes que es un privilegio la libertad
cuando enfrentas el espanto de no tenerla;
Sabes que debiste amar más cuando no puedes ya hacerlo;
Sabes que el tiempo no se echa atrás
cuando no te queda más vida por vivir;
Sabes que la juventud es preciosa
cuando no hay más lozanía para alardear;
Sabes que la muerte no tiene remedio
y sin embargo vivimos como si no fuéramos a morir.
El tiempo nos ata, las personas no acompañan, las soledades nos secan, los amores nos hieren, los recuerdos nos maltratan, lo desconocido nos limita, lo conocido nos aprisiona, entonces, ¿por qué esperamos que la vida no duela? Todo duele hasta que otra vida dolorida nos ama, y logramos equilibrar la realidad de dolor y el sueño de ser amado.
En mi teoría es de raíz poco profunda, muy superficial, de improbable fidelidad; mágico en todas sus extensiones, te hace creer en mundos tan poco viables. Es lindo pero cruel.
Estos años míos ansiaban ver el mundo desde todos los ángulos y vivirlo con todas las partes; estos años míos se han topado con el frío acero de la realidad: la vida pesa, la juventud se va y con algo de suerte algún amor te acompañará.
Ups... Seguro le queda mejor, verdad?
Tu beso.
El bien que mi alma enamorada requiere, la tierra bendita donde mi inocente deseo quisiera asentarse,
La verdad absoluta de mi bienestar.
Si mis besos fueran desterrados a los tuyos,
Amada mía, el exilio sería la patria hermosa de mi vivir
He conocido que los planes Divinos demuestran su naturaleza sobrehumana en su indescriptible proceder; me ciñó la celestial soberanía cuando mortalmente existía.
Tú haces más hermoso el presente, más anhelable el futuro.
El poeta habla en el silencio de sus letras; vive cuando sueña, y sueña cuando escribe; muere cuando no hay cartas, se marchita cuando hay palabras y no sentimientos.
Aflora el sentimiento, renace la palabra, vuelvo a ser relator de los sueños amantes.
Quizás. Aunque... Habría peor venganza que el olvido? Que tomar vida y condenar al imaginador con sentencia de abandono? También sería una venganza esperar que salga a la vida y que eso no ocurra nunca.
