Moi,
Mes yeux
Mes yeux lâches des torrents, éclaboussant mon visage de centaines de perles. Je suis seule face à milles questions qui résonnent dans cette grotte de conscience au fond de moi.
Un hiver de deux fois neuf années, dans un manteau de piques acérées. Qui me perçait le cœur, qui me perçait lame.
Libre et pourtant prisonnière. Entre mer et océan, entre moi et moi.
Un néant d’identité qui m'ouvre ses portes, me laissant près d'un miroir plus grand que mes doutes, réfléchissant mes interrogation.
Existentielles questions qui me narguent et rient de moi.
Ils me disent forte alors qu'au fond une terrible certitude hurle le contraire. A qui devais-je me référé? A Dieu? Dieu que j'ai déçu sans le moindre.
Je me confesse au créateur des créatures. Offre moi la vérité à mon sujet.
Dit moi qui je suis et de mon cœur je t'ouvrirais les portes.

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-Les tunnels les plus sombres sont les moins long-

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La sottise, l'erreur, le péché, la lésine,
Occupent nos esprits et travaillent nos corps,
Et nous alimentons nos aimables remords,
Comme les mendiants nourrissent leur vermine.

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Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches ;
Nous nous faisons payer grassement nos aveux,
Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux,
Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches.

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Sur l'oreiller du mal c'est Satan Trismégiste
Qui berce longuement notre esprit enchanté,
Et le riche métal de notre volonté
Est tout vaporisé par ce savant chimiste.

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C'est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !
Aux objets répugnants nous trouvons des appas ;
Chaque jour vers l'Enfer nous descendons d'un pas,
Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent.

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Ainsi qu'un débauché pauvre qui baise et mange
Le sein martyrisé d'une antique catin,
Nous volons au passage un plaisir clandestin
Que nous pressons bien fort comme une vieille orange.

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Serré, fourmillant, comme un million d'helminthes,
Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons,
Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons
Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes.

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Si le viol, le poison, le poignard, l'incendie,
N'ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins
Le canevas banal de nos piteux destins,
C'est que notre âme, hélas! n'est pas assez hardie.

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Mais parmi les chacals, les panthères, les lices,
Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents,
Les monstres glapissants, hurlants, grognants, rampants,
Dans la ménagerie infâme de nos vices,

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II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !
Quoiqu'il ne pousse ni grands gestes ni grands cris,
Il ferait volontiers de la terre un débris
Et dans un bâillement avalerait le monde ;

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C'est l'Ennui ! L'œil chargé d'un pleur involontaire,
II rêve d'échafauds en fumant son houka.
Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat,
- Hypocrite lecteur, - mon semblable, - mon frère !

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Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal.

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