Je ne veux pas être heureuse si c'est loin de lui.. mais pourtant plume se bat.. pour lui... Parce qu'elle lui a promis qu'elle essayerai daller mieux.. parce qu'elle l'aime...
Plume souffre. Plume n'a jamais autant souffert. Cette douleur... ce déchirement. Quelle horreur... Pourquoi est il parti... emportant son coeur..?
Aujourd'hui Plume revient sur Ask et elle ne veut pas faire de beaux textes. Car Plume a Mal et elle veut juste les bras d'éBen.. Mais elle n'y a plus accès... elle n'a plus.le droit... et son coeur s'est déchiré pour son homme de bois...
Mon moineau. Toi même tu sais tout. Toi même tu es vrai. Toi même tu dis ce qui est vrai. Toi même tu m'aimes. Toi même tu dis avec tes mots enchantés ce que je ne peux que penser.. tu arrives à tourner les mots de manière subtile, agile.
Mon moineau... Moineau... Petit Moineau... Moi...Neau... A Moi...Neau...
Tu sais, j'aurai pu te répondre en te disant que c'était la meilleure solution. mais non. Quand tu represse un sentiment, il croit. Donc assume les, parles en une fois pour toute à ton ami. Puis restez amis, avec peut être une certaine distance au début, mais tes sentiments partirons et tout ira mieux ensuite.
enfin Plume dit ça mais elle n'est pas experte... Elle ne devait tomber amoureuse elle non plus...
Merci bien. Ça fait plaisir à Plume.
sombre absence.
Sombre douleur lancinante.
Sombre désir, délinquance...
Sombre sourire,
macabre danse.
Elle va m'accompagner aux tréfonds de moi même. Car l'ancêtre c'est soi meme. Sans les autres nous n'avancons pas. Sans les autres nous ne sommes rien.
Non non, du moins il ne me semble pas. Je l'ai trouvé sur internet... Belle journée. Si la réponse te gênes je l'enleverai.
Plume n'est pas glaciale envers les humains, elle ne les méprise pas... Mais aucun humain ne s'intéresse à Plume..
Pourtant elle est amoureuse de l'un d'entre vous...
Le beauté c'est, dans la tempête, une plume qui tombe doucement.
C'est, dans les tourments de la vie, le sourire d'un enfant.
C'est, quand tu as peur, des bras te câlinant.
La beauté, c'est, dans la chute, un désir de lutte.
C'est, quand tout est trop lisse,un morceau de bois brute.
La beauté, c'est, dans son chaos personnel les petits bouts de soleil qui ont un goût de miel.
