Qu'aurai été mon enfance,
S'il n'y avait pas eu ta décadence ?
Tout ce temps ou on s'est mutuellement supporté,
C'est week-end durant à se chamailler,
Avec énormément de rires,
Qui on marqué ces souvenirs.
Cette joie de vivre que tu avais
Nous transportait,
Derrière tes manières de diablesse,
Se cachait un fond de sagesse.
Mais pas trop,
C'est comme le pastis et l'eau,
Il ne faut pas abuser des bonnes choses,
On en ferait une overdose.

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La foudre a frappée.
Les cloches sonnent.
Le compteur s'est arrêté.
Les chants de l'église résonnent.
Malgré ta force et ta bonté,
Ton sourire et ton air déterminé,
Tout cela n'aura pas suffit,
A anéantir la maladie.
Mais elle a été la meilleure,
Pour détruire des dizaines de cœur.
Dont le mien qui se perd,
Lorsque les souvenirs me serrent,
Si fort que mon esprit va explosé,
Mais le fleuve, lui, refuse de déborder.

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(PARTIE 1/2)
« Un été qui ressemble l'hiver.
Un hiver qui ressemblera à l'automne.
Le printemps qui aura quelques notes de musiques. Le son des feuilles mortes qui craquellent sous les pieds.
L'automne qui ressemble à un bordel. Des gouttes de tristesse, des sourires festifs et de la verdure aussi belle qu'au printemps mais aussi bonne que celle qu'on fume.
Je crois que les horloges sont déréglés.
Y'a des fails dans le système et j'ai le cerveau qui bug.
J'ai perdue le contrôle. Pas de contrôle Z possible.
La touche "Echap" elle fonctionne pas. Je suis toujours encrée dans la réalité à me battre contre moi même, à la recherche de cette jeune fille qui s'est perdue parce que le vase a déborder, mais qu'il a pas explosé.
Les chiffres de la bombes défilent. C'est bientôt l'explosion. Mais le temps s'ajoute. Puis se rajoute. L'heure arrive.
Mais c'est toujours pas le moment. Ça explose pas.
Même le compteur à zéro. C'est le silence. Aucun dégât. Pas une éraflure. Le message "erreur" ne s'affiche sur aucun écran.
C'est fini ? Je n'y crois pas. La machine est toujours en route. Des centaines de messages sur l'écran. Tornade, éclaircie, chaleur, vent apaisant, tonnerre de colère, pluie verglaçante sous la canicule.
Deréglage du système, des aiguilles, du temps. C'est pas le bordel qu'ici. Ça l'est là et à l'horizon aussi. Qui survivra ? Rien ne va plus. Personne ne sauvera qui que se soit.
À part sauver son cul c'est tout ce qu'on peut espérer. Même si on veut sauver d'autres âmes innocentes. Y'a qu'en ce sortant les doigts du cul qu'ils y arriveront. C'est mon premier conseil.
Fais ce que je dis, pas ce que je fais.
C'est pas beau à voir dans mon système. C'est pour ça que personne n'y entre. Même moi j'ose plus y mettre un pas. Un typhon à dévaster tout le rangement que j'avais fais, tout ce que j'avais calé, planifier. Je reconnais plus ce que j'avais construit parce que j'ai l'impression que tout a disparu. Je ne reconnais plus les messages entrés dans mon système.

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