Vita.

Me divierten los mujeriegos.
Todos dicen que de amor no saben nada, que solo la meten, la sacan y adiós. Mentirosos, los veo vagar sin rumbo entre sábanas mojadas, buscando a ciegas lo que debe buscarse con los ojos pelados. No pasa un día cuando ya se han quedado bien prendados. Niños, eso son, niños que no saben cómo crecer y cuando se cruzan con una mujer de grandes espuelas, se obnubilan, babean, lloran, berrean, se quejan, vomitan innecesarios discursos de amor y aguardan, con ojos de cordero, que los mires y los aceptes, como si fueses su madre.
Ay, mujeriegos. No saben que a las mujeres de ojos que no titilan tampoco les tiembla la mano para decir adiós, que vuelan etéreas, como el viento, sin dejarse atrapar. ¿Que no aman, que no tienen escrúpulos, que no les late el corazón? Tales blasfemias de hombres despechados jamás dejarán de sonar en los bares. Pero las mujeres, esas que nos asomamos por el balcón a mitad de la noche para encender un cigarro, amamos. Amamos a los hombres, hombres reales, hombres malditos, no niños que ruegan y ruegan, cayendo como moscas en las rojas garras de una mujer fatal.

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