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“Gennaio.
“Ho un piccolo taglio sul polso.
Non lo rifarò mai più.”
Febbraio.
“Ho due tagli sul polso: uno piccolo e uno un po’ più grande.
Questa è l’ultima volta.”
Marzo.
“Ho metà braccio ricoperto dai tagli.
Devo farla finita.”
Aprile.
“Ho le braccia piene di tagli, mi sono tagliata per la prima volta nella coscia.
Sarà anche l’ultima.”
Maggio.
“Mi sono tagliata ancora nella coscia. Non ho potuto farne a meno.
Non credo che lo rifarò.”
Giugno.
“Mi son riempita la coscia di tagli. Mi esce tanto sangue.
Ho un po’ di paura, non capiterà più.”
Luglio.
“Sono dentro la vasca. Ho le cosce che bruciano, ma non riesco a fermarmi e taglio ancora.
Credo che non andrò al mare.”
Agosto.
“Ho un livido all’interno della coscia e un taglio nella pancia.
Non riesco a smettere.
Neanche questa volta al mare.”
Settembre.
“Sono davanti allo specchio a fissare il sangue che scorre nella pancia e tagliare dove ancora c’è spazio.
Non devo fermarmi.”
Ottobre.
“Taglio sulle vecchie cicatrici, riapro ferite pronte a chiudersi, lo faccio ad occhi chiusi.
Ormai è un’abitudine.”
Novembre.
“Mi sono tagliata sulla guancia. Dirò che è colpa del gatto.
Ne faccio un altro sempre sul viso. E’ stato il gatto.
Ormai è un’ossessione.”
Dicembre.
“Sono sul pavimento del bagno.
Ho tagliato troppo. Sento bruciare tutto il corpo.
Non avrei dovuto farmi quel taglio sul polso.”
Ormai è tardi.”
“Ho un piccolo taglio sul polso.
Non lo rifarò mai più.”
Febbraio.
“Ho due tagli sul polso: uno piccolo e uno un po’ più grande.
Questa è l’ultima volta.”
Marzo.
“Ho metà braccio ricoperto dai tagli.
Devo farla finita.”
Aprile.
“Ho le braccia piene di tagli, mi sono tagliata per la prima volta nella coscia.
Sarà anche l’ultima.”
Maggio.
“Mi sono tagliata ancora nella coscia. Non ho potuto farne a meno.
Non credo che lo rifarò.”
Giugno.
“Mi son riempita la coscia di tagli. Mi esce tanto sangue.
Ho un po’ di paura, non capiterà più.”
Luglio.
“Sono dentro la vasca. Ho le cosce che bruciano, ma non riesco a fermarmi e taglio ancora.
Credo che non andrò al mare.”
Agosto.
“Ho un livido all’interno della coscia e un taglio nella pancia.
Non riesco a smettere.
Neanche questa volta al mare.”
Settembre.
“Sono davanti allo specchio a fissare il sangue che scorre nella pancia e tagliare dove ancora c’è spazio.
Non devo fermarmi.”
Ottobre.
“Taglio sulle vecchie cicatrici, riapro ferite pronte a chiudersi, lo faccio ad occhi chiusi.
Ormai è un’abitudine.”
Novembre.
“Mi sono tagliata sulla guancia. Dirò che è colpa del gatto.
Ne faccio un altro sempre sul viso. E’ stato il gatto.
Ormai è un’ossessione.”
Dicembre.
“Sono sul pavimento del bagno.
Ho tagliato troppo. Sento bruciare tutto il corpo.
Non avrei dovuto farmi quel taglio sul polso.”
Ormai è tardi.”
