Дождь. Барабанил по широким перилам балкона. Неизъяснимая грусть подкатывала комком в горле. Скрытое толстым абпжюром бра, отбрасывало изменчивые тени. Я утопал в глубине в меру мягкого кресла, погружённый в тёплые звуки винила. В одной руке - пузатый бокал, отдающий рубином Наири, в другой - трубка, с ароматическим табаком. И одинокая слеза, как Транссибирский экспресс, уносившая мою печаль...