“O tempo rasteja no porão das memórias cegas, onde poeira é treva, e bagunça é plenitude. E essa colossal melancolia é uma desmesurada jornada, por pélagos de assombros e quiméricos céus de devaneios; o silêncio emoldura a borra das dores de amor que moram no enoitecer eterno que sou. E a cada passo dado minha alma semeia um abismo na beira do muro, só pra poder colher as rachaduras que hão de mofar, pelo sereno da tamanha poesia que é ser estilhaço. Meu fôlego é escrever o meu imenso penar.”