ты думаешь, он предатель и он с другими. а мысли о боли сильнее всегда. но все же ты в сердце врезаешь и голос его, и имя, цвет глаз и привычки, характер и запах кожи.ты просишь его звонить. недоступен сутки мобильный, домашний. наверно, работа, спешка. ты все понимаешь, конечно, умом, рассудком, что люди – не ангелы, каждый бывает грешен. тебя без конца ломает, ужасно тянет к его поцелуям и теплым его объятьям. ты спину ему распарываешь ногтями, когда он с тебя срывает бельё и платье.ты в свет с ним выходишь редко, но очень гордо. ты держишь его под руку. улыбка – маска. и, кажется, взглядом сверлит тебя весь город, пытается надломить и вгоняет в краску.а женщины, как гиены, с кривой ухмылкой: «ну так ничего, и не страшная.. но.. фигура..» ты чувствуешь, тяжелеет от "пуль" затылок, ты слышишь насмешливый шепот «вот это дура!».но он для тебя дороже их мнений, трёпа. он только к тебе настоящим, родным приходит. он только тебе тихо шепчет, целуя в щеку: «ты лучше в стократ этих глупых, пустых уродин.ты – тихий приют, ты спокойствие, ты – мой отдыхот грязного мира, работы. ты – мой наркотик, ты – молодость, свежесть, лучшие мои годы.. ты слышишь, малыш..?»и ни слова. ни слова против.