J'ai baisé avec des visages presque inconnus durant des années. J'ai dansé dans des bars en renversant mon verre sur mes talons. J'ai pleuré en vomissant mon chagrin à quatre heure du matin. J'ai éclaté de rire en retour aux mots doux qu'ils m'ont parfois murmurés. J'ai hurlé les pires insultes quand on me traitait de salope. J'ai frappé les murs jusqu'à ce que la douleur devienne insupportable. J'ai cru pouvoir tout expliquer du haut de mes dix-sept années. J'ai fumé des kilos d'herbe en me questionnant sur le pourquoi du comment. J'ai supplié ma mère intérieurement de me pardonner en sanglotant. J'ai rendu des gens détestables et je l'étais sûrement aussi. J'ai maudis la vie de n'être pas née brune et charmante, mais blonde aux yeux bleus. J'ai parlé à mon carnet quand ma haine m'étouffait. J'avais dix-sept ans et j'avais cru mettre le monde à mes pieds alors qu'il m'avait depuis longtemps lui-même écrasé.

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