"Я Вас любил и всё ещё расхлёбываю,
Как будто создал Бродский нас, наёбывая:
Как жаль, что тем, чем стало для меня
твоё существование, не стало
моё существованье для тебя.
Похороните меня за плинтусом,
Чтобы без адреса и почтового индекса,
Чтобы найти нельзя даже по радио.
Я синус ста восьмидесяти градусов
И да, попросите её не искать меня,
Чтобы больше не было в памяти:
Как каждый вечер она возвращается домой
и разговаривает матом с домофоном,
Если, конечно, у неё вообще есть домофон
И если ей дома бывает как дома.
Как её имя почти рифма к мандаринам,
Как ставит чай зелёный остывать и пьёт холодным.
Как, чёрт возьми, почти попала под машину,
Как оставалась навсегда потелефонной,
Но не звонившей, не входящей, исходящей.
И о другом вопрос: "ты влюблена?" — В ответ: "не проходило".
И у меня не проходило.
Как только её правые скобки лечат
и та фраза,
Ну, твоя фраза: "до очередной случайной встречи".
Как, по ходу, тоже слушала про Катю песню,
Но "Катя ведь живёт в соседнем подъезде".
Как в каждом "нет" — реминисценция тебя,
Как каждый день к тебе уходят поезда,
На которые я никогда не успеваю.
У меня ведь теперь другая,
Которую больше с тобой не путаю...
View more