как вам стихи автора Sova_Rom_Mashka?
очень неоднозначно, признаюсь сразу.
то есть, конечно, никаким сомнениям не поддается истинная поэтичность самого ее совиного существа, но (боже, как неуместно и нелепо это глупое "но") далеко не все ее работы приходятся мне по душе. есть совершенно потрясающие вещи, от которых - дрожь, от которых - боль, строки, вплетающиеся в горло и остающиеся там то ли комом, то ли счастьем. к ним возвращаюсь, их перечитываю, их впитываю кожей, перекатываю на языке. особенно это касается великолепного во всех отношениях "Кратко о".
мне трудно принимать ее мнимую прозу - взгляд стекленеет и останавливается на одной из чудовищно-пронзительных метафор-строк, и не в моих силах пустить его босиком по стихотворению - падает, плачет, разбивает колени в кровь. но привычные формы обретают в ее руках такую мощь, такую невесомость, что становится по-настоящему страшно. и я не знаю, что можно сказать сверх уже сказанного. она прекрасна. она волшебна.
и строки поют на вдохе.
<...>
как руки — реки рук —
как губы — гряды губ —
разрезан, разведен —
мостами мостовых, крестами крестовин
и плотью от кости —
вот Рим, и это — прах?
Вот Рим, и это Рим
то есть, конечно, никаким сомнениям не поддается истинная поэтичность самого ее совиного существа, но (боже, как неуместно и нелепо это глупое "но") далеко не все ее работы приходятся мне по душе. есть совершенно потрясающие вещи, от которых - дрожь, от которых - боль, строки, вплетающиеся в горло и остающиеся там то ли комом, то ли счастьем. к ним возвращаюсь, их перечитываю, их впитываю кожей, перекатываю на языке. особенно это касается великолепного во всех отношениях "Кратко о".
мне трудно принимать ее мнимую прозу - взгляд стекленеет и останавливается на одной из чудовищно-пронзительных метафор-строк, и не в моих силах пустить его босиком по стихотворению - падает, плачет, разбивает колени в кровь. но привычные формы обретают в ее руках такую мощь, такую невесомость, что становится по-настоящему страшно. и я не знаю, что можно сказать сверх уже сказанного. она прекрасна. она волшебна.
и строки поют на вдохе.
<...>
как руки — реки рук —
как губы — гряды губ —
разрезан, разведен —
мостами мостовых, крестами крестовин
и плотью от кости —
вот Рим, и это — прах?
Вот Рим, и это Рим