Сколько же времени, дней, недель, веков, нужно человеку, чтобы внутри перестало штормить?
Может быть, и целой жизни не хватит. А может, станет всё равно уже завтра.
Вот оно, твоё персональное море, бушующее от малейшего дуновения ветра воспоминаний. Его волнует всё: знакомые черты лица, сигаретный едкий дым, касание чужой куртки в переполненном автобусе, смех, услышанный там же.
Иногда бывает штиль. Внутри ни облачка, ни ветринки. Эй, море, ты ещё здесь? На какое-то время забываешь о нём, и оно тебя тоже не тревожит. Тогда и появляются обманные мысли. Что, это всё? Перестала думать, перестало болеть? Ну конечно. Чаще всего это временное явление, пока однажды ты и не вспомнишь о своём море.
Оно будет кричать раненной птицей, биться о сердце, но тебя оно больше не трогает. Совсем. Никак. Наступило завтра или следующая жизнь. И покой.
Вот оно, твоё персональное море, бушующее от малейшего дуновения ветра воспоминаний. Его волнует всё: знакомые черты лица, сигаретный едкий дым, касание чужой куртки в переполненном автобусе, смех, услышанный там же.
Иногда бывает штиль. Внутри ни облачка, ни ветринки. Эй, море, ты ещё здесь? На какое-то время забываешь о нём, и оно тебя тоже не тревожит. Тогда и появляются обманные мысли. Что, это всё? Перестала думать, перестало болеть? Ну конечно. Чаще всего это временное явление, пока однажды ты и не вспомнишь о своём море.
Оно будет кричать раненной птицей, биться о сердце, но тебя оно больше не трогает. Совсем. Никак. Наступило завтра или следующая жизнь. И покой.