Evan.

No soy lo que piensas. Tú me idealizaste principio, pero siempre fui final; me pusiste estrellas donde había vacío, construiste un hogar en un suelo inestable como lo es el mío. Soy terriblemente todo lo contrario a lo que buscas. Para encontrarme: a veces, es tarde; otras veces, nunca. Ojalá siempre se te haga demasiado tarde y me vengas a enseñar lecciones de cómo enfrentar una vida sin ti. No soy conclusión ni reflexión de vida para nadie, ojalá seas tú la primera en poner en orden este desastre de corazón herido.

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A lo mejor piensas que pintándome amaneceres en la mirada te iba a saber a comienzos, ya que es tarde para hablar sobre algo duradero. Eternas son las heridas y la comisura rota de tus labios.

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Hay amores que sobreviven al tiempo, al frío del silencio, a la ausencia de los kilómetros, a las estaciones, a los trenes de ida, a los aeropuertos,a los caminos largos y al estremecedor e indiscutible invierno. Pintaste mi cuerpo en alguna vaga fantasía, conociste mi voz cuando sonaba aquella canción, encontraste mi mirada en algún oasis. Al final, fui una idea, algo intangible.

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Pero en el fondo sé que todo es falso, que estoy ya lejos de lo que acaba de ocurrirme y que como tantas otras veces se resuelve en este inútil deseo de comprender, desatendiendo quizá el llamado o el signo oscuro de la cosa misma, el desasosiego en que me deja, la instantánea mostración de otro orden en el que irrumpen recuerdos, potencias y señales para formar una fulgurante unidad que se deshace en el mismo instante en que me arrasa y me arranca de mí mismo. Ahora todo eso no me ha dejado más que en la curiosidad, el viejo tópico humano: descifrar. Y así, poco a poco, fuiste dejando de besarme las cicatrices y leías otra vida (una sin tantos tachones como la mía) hasta olvidar que el café lo tomo frío, y lo servías hirviendo… Pero cómo no, si ya empezabas a memorizar otras manías y permanecías los viernes en casa escuchando la lluvia con alguien más. Ya seguías otros pasos y otro caos te desordenaba la vida.

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Amar y ser lastimado.
Porque nunca fue tan placentero tomarte la mano sabiendo que muchas cosas malas podían pasar, aceptando desde un principio que los finales siempre llegan y cuando eso sucede, no hay alternativa, solo debes soportarlo sin queja alguna. A veces me decía a mi misma cuando estabas ahí al lado mío tomándome la mano, mientras te quedabas inmutado mirando el techo de estrellas que solían cubrirnos cada madrugada que debía hacerte mimos, abrazarte, besarte, morderte y muchas cosas más; qué debía invertir mi tiempo en cada salida porque sentía que todo se escapaba de mis manos, que el reloj me jugaba en contra y los días también. Sin pensarlo cuando dormíamos juntos las ganas de llorar me invadían, y tenía que dejarlas ir para liberarme del miedo que me privaba de muchas cosas, por eso siempre decía que no era nada, que solo estaba un poco ansiosa. Ahora que lo pienso bien no me arrepiento de nada, lo único que aún no logró comprender del todo es porque me atasque sin retorno alguno hacía el camino, cada mes que pasa el agua me consume de a poco y me voy perdiendo.

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Creo que mi respuesta será mucho menos divertida que la de la mayoría de las personas. Pero lo que me gustaría hacer es escribir una historia totalmente desarrollada. Es decir, no los típicos textos cortos o historias inconclusas que produzco, si no un relato completo. Donde pueda crear personajes con los que me encariñe y los vea evolucionar desde mi propia mano, crear un mundo completamente nuevo o aferrarme al ya existente para formar nuevas formas o lazos. Lograr inventar una obra de arte cosechada de mi imaginación, que sea mi orgullo y que no sea publicado necesariamente. Tal vez en algunos años lo vuelva a leer riéndome de mis propios errores porque ya estaré más instruido en el tema de la escritura, pero sería un recuerdo bonito, de igual manera me produciría un placer egocéntrico y privado. Supongo que me detiene mi propia pereza o el instinto de que no podré hacerlo. El sentimiento de insatisfacción hace desastres en mi cabeza, trato de evitarlo lo más posible pero lamentablemente el hecho de que me guste algún tipo de arte conlleva a los fracasos que a alguien normal le permite progresar. Ser un individuo especialmente susceptible a esto produce que me aleje del deseo, por más potente que sea.

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Definir el concepto de felicidad es tarea ardua. Seguramente sea una de las definiciones más controvertidas y complicadas. El ser humano ha tendido siempre a perseguir la felicidad como una meta o un fin, como un estado de bienestar ideal y permanente al que llegar, sin embargo, parece ser que la felicidad se compone de pequeños momentos, de detalles vividos en el día a día, y quizá su principal característica sea la futilidad, su capacidad de aparecer y desaparecer de forma constante a lo largo de nuestras vidas. Otra de las controversias en torno a este tema es dónde buscar la felicidad, si en acontecimientos externos y materiales o en nuestro interior, en nuestras propias disposiciones internas. Aún hoy es difícil responder a esta cuestión. Por esta razón, y desde un punto de vista psicológico, el estudio del bienestar subjetivo parece preferible al abordaje de la felicidad. La felicidad, concepto con profundos significados, incluye alegría, pero también otras muchas emociones, algunas de las cuales no son necesariamente positivas (compromiso, lucha, reto, incluso dolor). Es la motivación, la actividad dirigida a algo, el deseo de ello, su búsqueda, y no el logro o la satisfacción de los deseos, lo que produce en las personas sentimientos positivos más profundos.

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Realidad alternativa o huir de la realidad, he aquí el dilema. Cuando las cosas en nuestra vida no toman el rumbo esperado, dejándonos desconcertados, decepcionados, o atemorizados, solemos tratar de pensar qué hubiera pasado si las cosas hubieran sido de la manera que nosotros queríamos que sucedieran. De cierta manera, nos creamos falsas expectativas, sobre algo que ya nunca pasará. No podemos volver el tiempo atrás, por más que quisiéramos. Yo pienso que todo pasa por algo, por más que sea malo, o bueno, no podremos cambiarlo. En el caso de que sí pudiéramos cambiar esto, no se sabe que pasaría con el mundo actual, como en esas películas muestran, al 'viajar en el tiempo y el espacio' hasta el más pequeño detalle puede alterar nuestra vida completamente, lo que nos llevaría a la locura y al desdén de volver de nuevo, para no cambiar lo que habíamos alterado. Respecto a huir de la realidad, lo halló muy común en mi vida, cuando tengo un mal día, me sumerjo en el mundo de la mitología griega recostado en ese asiento adorado que tengo recubierto en terciopelo color carmín, con música clásica de fondo; o también, suelo ponerme a tocar Nocturne de Chopin en el piano, tan inspirador, tan relajante. El fluir del delicioso sonido al tocar cada tecla, como mis manos fluyen al interpretar cada nota, me traslada a mi realidad alternativa, un mundo feliz en el que no existen la posesiones, la maldad, la envidia o el dinero; humanos unidos por la música, el amor, y el arte.

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No nos da risa el amor cuando llega a lo más hondo de su viaje, a lo más alto de su vuelo: en lo más hondo, en lo más alto, nos arranca gemidos y quejidos, voces de dolor, aunque sea jubiloso dolor, lo que pensándolo bien nada tiene de raro, porque nacer es una alegría que duele. Pequeña muerte llaman en Francia a la culminación del abrazo, que rompiéndonos nos junta y perdiéndonos nos encuentra y acabándonos nos empieza. Pequeña muerte, la llaman; pero grande, muy grande ha de ser, si matándonos nos nace. En tiempos de encuentro y de abrazos, la lucha por aquello en que creemos nos arrebata a pedazos las mezquinas certezas cotidianas y nos arroja impiadosa al universo de la incertidumbre. Se requiere el valor que a veces falta, y resulta imprescindible la cercanía de los que comparten nuestros sueños. Porque el encuentro en el abrazo con los otros, nos devuelve siempre renacidos, apostamos a la vida aunque nos rompa una y mil veces en pequeñas muertes necesarias.

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Pienso que la felicidad es una sensación estable de bienestar integral, se relaciona con la combinación de tener cubiertas las necesidades vitales, tener la paz interior derivada de obrar de acuerdo con la ética personal, ejercitar alguna vía de aportar positivamente en el mundo, en la comunidad, en la familia y a sí mismo, llevar una vida disciplinada sustentada en una escala de valores concienzudamente establecida, aunque pueda ser perfeccionada con el paso del tiempo y actuar para reducir las principales fuentes de sufrimiento, como la enfermedad, el apego excesivo, la inactividad y la pérdida de libertad y la conciencia intranquila. Obrar de forma inconsistente con los valores éticos propios, dañar a otros, apegarse a bienes y personas, cavar fosos financieros (...) Son fuentes seguras de sufrimiento.

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El ser humano por naturaleza es una criatura sociable y como tal es muy común que busque constantemente a esa media naranja con la que compartir una vida juntos, como muchos otros animales ajenos a nuestra raza. Por ello, sinceramente, no concibo la posibilidad de que alguien sea incapaz de amar, pero si se pudiera dar el caso yo sólo he experimentado una de las dos opciones propuestas, que es la primera. La mayoría de las veces que una persona sufre suele caber la posibilidad de asimilar nuevas experiencias para corregir errores cometidos en otras relaciones futuras, lo que conlleva a mejorar como personas y estar más cerca de alcanzar la felicidad. Porque seamos lógicos, el amor familiar, fraternal, amistoso o de pareja es el sentimiento más fuerte e intenso que podemos experimentar, siendo comparable a una navaja de doble filo.
No veo ventajas significativas manteniendo al margen el amor, la verdad.

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Azul, sospecho. No es porque sea mi color preferido, si no por el efecto que puede provocar en alguien. Es un color que transmite tranquilidad y calma, que son dos cosas por las cuales perfectamente me caracterizo. No digo que no me enoje nunca o que actué como un robot todo el tiempo, si no que en las situaciones límites puedo mantener mi serenidad hasta puntos en los que llegan a sorprende a mi mismo. No es algo practicado, simplemente nací así y lo agradezco, ya que me ayudo a salir de muchas cosas que hubieran dejado su marca permanente en mi memoria y gracias a eso sólo son recuerdos vagos. También esta el tema de los tonos que puede tener aquel color: un relajante azul claro o un abrumador color oscuro que parece tragarte con su profundidad, siempre me ha llamado la atención por ello.

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Creo que hay infinidad de ensayos de esta existencia, todos planteados con alguna variante, buscando así todas las experiencias que esta condición como seres humanos con uso de razón nos puede dar. Digo y pienso, si a diario nos atrevemos a imaginar infinidad de posibilidades para nuestra existencia, desde el tan anhelado sueño, hasta la más simple de las decisiones acarrean sueños e ilusiones, también están los que sufren de esta paranoia de vivir. Qué hay de lo que pudo haber sido de ese amor que se esfumo como suspiro en la brisa. Creo que todos estos ensayos ocurren de alguna manera. A veces me he tomado el trabajo de pensar que en esta propia realidad he creado miles de personajes que se montan a mi ser, en busca de expresión, de experiencia, de existir dentro de mí, más allá de mi simple pensamiento. Me gusta pensar que no hay tiempo para el infinito, que tal vez vivimos en un eterno presente que se debate entre una realidad pasada y una futura que a veces parece increíble, pero que damos por natural, por ley. ¿Y si pudieron admitir otras realidades?

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El arte es la mesera del café, son sus ojos almendrados, uno como la cafeína y el otro como la miel, las pecas de su rostro, he tratado de unirlas y sólo he encontrado galaxias, es su piel porcelana cuando se convierte en dorada porque el sol se cuela por el ventanal, son los matices de su cabello, a veces castaño, otras dorado, negro como el cielo nocturno, rojo como el fuego incluso una vez celeste como el mar de Grecia, una veces trenzado, otras veces en un coleta, trenzas finas con plumas o una corona de plata, un día sus rizos cayendo en su cintura y otras veces amarrado con un listón en un moño descompuesto.

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Es la manera que tiene de tocar el violín y el piano, la manera de ajustarse los lentes de lectura, es el modo que tiene de hablar de mitología, es el la manera que tiene de ver a través del telescopio. Es la manera que tiene de montar a caballo, de amar las flores, de pintarlas con acuarelas, de usar coronas de rosas, de usar tacones, de amar a su perro y de abrazar a su gata, del como usa metáforas, de cómo se lame los labios, de la manera de que se maquilla los ojos y se acentúa los labios con rojo, en como sabe todo sobre el cine, en como se parece a Audrey Hepburn y tararea canciones de Lana del rey, es arte cuando baila ballet, cuando habla, cuando canta, cuando toca. Ella es arte.

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